Bom dia

Pintei num papel o dia

Escolhi as flores

E os aromas

As cores e as roupas

Ruas, prédios e casas

E tua janela ainda fechada

Pintei os rios

Pontes e praças

Mendigos na fila

Nos bancos

Dondocas nas filas

Dos bancos

Meninos trocando

Bala por grana

E tua janela ainda fechada

Fiz a praia

O peixe e o mercado

O mau cheiro, as moscas

Os passos

Lembrei-me das brocas

Abrindo buracos

Buzinas e trânsito parado

E tua janela ainda fechada

Pintei meu sorriso

No branco restado

Ofertei um carinho

num forte abraço

Envolvi numa pedra

Com muito cuidado

E, quem diria?

Quebrei a janela

Ainda fechada

melhor forma

Por mim encontrada

De dar meu bom dia

De cores e traços

Para Miró

- Mão na cabeça, vagabundo, você está preso!

Esbraveja a polícia atrás de mim.

- Mas o que eu fiz? Pergunto eu estarrecido.

- Essa poesia, marginal.

Dodô Cavalcante

PS.: Miró é um poeta de Recife. Um dos principais nomes do movimento de poesia marginal da capital pernambucana.

Para além de clichês

Para além de clichês
eu lhe amo
não por você ter
aquilo que busco
ou por todas as fraquezas
que possas vir a ser
não é porque sorri
e com hálito matinal
oferta-me bons dias
nem mesmo o vazio
pós-brigas
e a sensação infantil
de ter feito merda
não é por ser poeta
e você a musa
tão verdadeiramente
eu lhe amo
não apenas como Maria amando
Madalena
Sob as bençãos de Deus menino
Eu lhe amo para além de todos os clichês
E também para além disso


Dodô Cavalcante

Lembranças de hoje

Pensava em mim enquanto o céu se enfeitava de nuvens carregadas. Minha avó dizia que a chuva era o pranto dos sofredores. Acumulados, somavam-se em nuvens já que pediam aos céus alento para seus pesares. Uma vez transformados, choviam. Era o que os céus entendiam por alento. De fato, no Recife ou em Olinda a chuva é motivo para esquecer qualquer problema... ela passa a ser um. Coisas do céu. Ele escreve certo por linhas tortas, dizem. Lembro de ter perguntado à minha avó se o nome científico de algumas nuvens ser cummulus, se devia ao fato de serem acúmulos de prantos, ao que ela sorrindo de lado respondia: “sim, meu filho. É provável.” Como era esperta a minha avó! Hoje eu a acho sábia. O céu hoje é meu. Foi só começar a pensar em mim e ele escureceu. “Uma coisa leva a outra”, disse-me a ultima brecha azul. Era a mesma voz da minha avó – doce, porém, fatalista. Era aquela brisinha num dia escaldante de verão. Como se dissesse que o sorriso é apenas um consolo para tanta amargura – no que a vida se transformou. Vovó me dizia que sorria muito porque era responsável por consolar os outros, que um sorriso contagia e estimula outros sorrisos. Mas eu fui ser poeta, não haveria de alentar ninguém. O céu foi claro comigo: “uma coisa leva a outra”. E nem era fim de tarde, nem pensava em amores, nem na situação política do país, tampouco nas dificuldades do cotidiano causadas pelos excessos de normas, rótulos, expectativas e coisas assim – mas porque tudo pode vir a ser poesia.